La page blanche. Celle qui te laisse, t’abandonne, celle qui ne dégage rien, n’engage rien, ne permet rien. Un paradoxe quand elle emmène la solitude en te prenant dans ses bras.
La page blanche.
Elle se faufile dans le rythme pourtant si cadencé qu’était ta vie. Elle s’improvise maître du jeu un soir d’hiver, collée au rebord du canapé.
Elle est là, pas désagréable, pas douce non plus, elle est un peu comme Léa, « Elle est pas méchante mais putain qu’est-ce qu’elle est chiante ».
La page blanche, elle toque à la porte comme pour te permettre de prendre du recul, d’aller un peu mieux. Elle te donne du temps pour toi puis les jours passent et l’on finit par prôner son existence.
La page blanche est fourbe, elle s’installe dans ton lit et réchauffe tes membres comme si il était encore là. Elle remplace, cajole, rassure. Elle t’accorde le droit de ne pas te lever, de ne pas penser, de ne pas aimer.
Elle t’assomme de fausses vérités trop belles pour être vraies, te fait croire à des banalités. Elle laisse les minutes se dissoudre en heures durant les bains bouillants, tes yeux vaciller au rythme d’un écran allumé, l’encens se consumer jusqu’à ce que la migraine te mène vers des rêves meurtris.
La page blanche, froide comme le vin blanc sec de la veille. Il a fallu conduire au petit soir, la décadence de la pluie, les essuies glace grinçants, « La Ritournelle » de Sébastien Tellier.
Il a fallu une autre ville, d’autres lumières pourtant similaires la nuit tombées, des rires, des sonorités familières, des choses que l’on savait déjà mais qu’il fallait ré entendre, d’autres voix… D’autres voies…
Ce soir je suis rentrée chez moi. La page blanche avait fait ses bagages.
Et pourquoi pas Aujourd'hui 